O Talentoso WiLL

Em um dia de muito sol, ele olhava para os lados tentando entender como tinha ido parar naquele lugar. Música lounge, ambiente dividido por altas e grandes colunas gregas, aparadores lotados de chá, biscotinhos, patês excêntricos (mas igualmente sofisticados), mesas forradas com xícaras matematicamente colocadas para construir uma distribuição simétrica e perfeita. No meio do salão, uma grande passarela branca a um metro do chão, forrada de branco, com forte iluminação e telões nas duas l telões nas duas laterais para exibição simultânea.

Ele era um verdadeiro estranho no paraíso. Nunca tinha freqüentado um evento da elite como aquele, com a presença ilustre da mais alta nata da sociedade. Velhinhas, tudo bem, mas ainda sim parte importante da classe que realmente manda na cidade. Gente que sabe usar cada um dos talheres colocados sobre a mesa, que coloca elegantemente o guardanapo sobre o colo antes de se servir e que toma uma xícara de chá com a leveza e rigidez que a etiqueta pede. E ele ali, sem nem sabe como colocar aquela torrada no prato sem que as newpsies (as dondocas) reparem que ele não possui um pingo de classe.

De repente tudo escurece, a passarela se ilumina e começa o desfile beneficente. Modelos e mais modelos, de um lado a outro, com flashes concorrendo com a iluminação das treliças. É quando ele percebe, por entre as pernas de uma das modelos que abandonava a passarela, um olhar constante em sua direção. De prima, ele pensa: “Ah, sem querer, até parece!”. Mas quando a segunda modelo deixa a passarela ele reconhece, por entre o vão das suas longas e escuras, pernas, que aqueles olhares são para ele mesmo. E começa e encarar também, a retribuir. Um olhar, um olhar. Uma fixação, uma fixação. Um desvio, um desvio. Outro olhar, outro olhar. Um sorriso, um sorriso. Começa a tocar “Like a Virgin”. E, olhando fixamente, ele só se deleita com aquele cara do outro lado que, com a barba para fazer e um estilo que há muito tempo ele vem tentando copiar, canta aquela música palavra por palavra para ele como se fosse uma serenata. E toca “Jump”. Enquanto tenta reproduzir o mais próximo da perfeição cada sussurro da Madonna, os lábios daquele outro cara se movem de um modo que nosso estranho no paraíso só consegue pensar em como seria se não houvesse tanta gente por perto. Bastou uma provocação alheia e aquele último olhar devorador e ele entregou os pontos, baixou os olhos e se sentiu, pela primeira vez, como uma virgem, sem coragem de focá-lo novamente.

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Enquanto ele lava as mãos, só sente alguém entrar no banheiro logo atrás dele. E um perfume. Pelo espelho, ele vê aquele mesmo semblante barbudo sob a luz florescente. “Oi.”. “Oi.”. “Flertar é muito bom, né?!”. “Mas o que vem depois é muito melhor”. Ele só consegue dizer isso. Se é que realmente disse, porque sua cabeça simplesmente parou com esse encontro.

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Parece o primeiro episódio de OC, mas não é. Ontem aconteceu em Bauru um desfile beneficente com sapatos de Fernando Pires, o mago dos sapatos. E esse post é só para dizer que eu fui. E como fui.

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Are you ready to jump?
Get ready to jump
Don’t ever look back, oh baby,
Yes, I’m ready to jump
Just take my hands
Get ready to jump
(Jump – Madonna)